Su mente, inquieta, se puebla de historias. Su cuerpo es sólo memoria. Es eso que hay que sentir con paciencia infinita, andando las calles ajenas, de hombres que al fin le dan pena. Campanas en la noche, ruidos de melancolía, de esperar...
¿Qué esperar?
Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética. Milán Kundera
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...y la penumbra me regaló una imagen blanca y brillante donde estaba tu boca.
Me siento una idiota realmente. Hueca de meirda que soy. Por cada entrada que ahces entro al blog, y por cada vez que entro al blog, NO PUEDO EVITAR PRENDER LA LAMPARITA. Como i no supiera lo que dice, como si nunc alo habria hecho, como si alguein necesitara esa luz y como si entendiera llo qeu esta escrito -.-
ResponderEliminarJajaja, si te hace sentir mejor, es mi blog y yo también prendo siempre la lamparita =P
ResponderEliminarY significa "Y yo, yo sólo te espero a tí"