Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética. Milán Kundera
11.8.12
6.8.12
Bitácora
Estoy meta popcito y Tan biónica, salteo las canciones de Foo Fighters y escucho tres o cuatro veces el mismo tema.
Tal vez esto me esté afectando un poco después de todo.
Tal vez esto me esté afectando un poco después de todo.
Me pega fuerte
(...)
Esta noche falta el aire. Se avecinan tempestades: terremotos y huracanes.
Si dijera "qué flashera es nuestra relación" después de haber escrito en ese círculo sin repeticiones: "una rara pareja, vos y yo", cualquiera podría decir que me estoy copiando a mí misma.
Pero, les juro, esta vez fue real.
(El antro existió, el cigarrillo, los besos, los dientes amarillos y la mirada perdida en noches demasiado largas, ese aire tras de mí, en mi espalda, como un sueño).
El argumento se nos reveló, la madrugada no nos perdonó. Para variar, quedamos vos y yo presos de esta situación.
Esta noche falta el aire. Se avecinan tempestades: terremotos y huracanes.
Si dijera "qué flashera es nuestra relación" después de haber escrito en ese círculo sin repeticiones: "una rara pareja, vos y yo", cualquiera podría decir que me estoy copiando a mí misma.
Pero, les juro, esta vez fue real.
(El antro existió, el cigarrillo, los besos, los dientes amarillos y la mirada perdida en noches demasiado largas, ese aire tras de mí, en mi espalda, como un sueño).
El argumento se nos reveló, la madrugada no nos perdonó. Para variar, quedamos vos y yo presos de esta situación.
Tengo tus recuerdos, todavía ninguna foto
Y esto ya se está volviendo una costumbre.
No importa. Los detalles, ¿quién los piensa?
Es la atmósfera decadente, es vos y yo.
Hace un año, espantada, me fui metiendo en tu esencia.
Ahora ya ni me di cuenta.
Es simplemente vos y yo.
Un yo cada vez peor.
Un vos que se va desenvolviendo de a poco,
de a capas,
un vos definitivamente mejor.
Pero a nadie le importa.
Somos vos y yo.
Atados a esta locura,
enferma,
el antro que se vuelve real,
los besos y las promesas una noche cualquiera
las traiciones,
las pasiones,
el llanto.
Metidos cada vez más en esta película (de amor, dicen, de amor).
La complicamos,
me encanta.
Total, no existen los detalles.
No importa. Los detalles, ¿quién los piensa?
Es la atmósfera decadente, es vos y yo.
Hace un año, espantada, me fui metiendo en tu esencia.
Ahora ya ni me di cuenta.
Es simplemente vos y yo.
Un yo cada vez peor.
Un vos que se va desenvolviendo de a poco,
de a capas,
un vos definitivamente mejor.
Pero a nadie le importa.
Somos vos y yo.
Atados a esta locura,
enferma,
el antro que se vuelve real,
los besos y las promesas una noche cualquiera
las traiciones,
las pasiones,
el llanto.
Metidos cada vez más en esta película (de amor, dicen, de amor).
La complicamos,
me encanta.
Total, no existen los detalles.
5.8.12
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