Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética. Milán Kundera
20.11.10
Hipérbola
Y entonces me dejaste pegada a la sombra de tu imagen durante toda la noche, casi madrugada, en que me volviste a mirar así.
No sabía porqué estaba allí, tal vez vos, tal vez el deseo carnal y profundo que tenía de encontrarte en ese antro.
En otras épocas, sin alcohol ni cigarrilo jamás hubiéramos imaginado encontrarnos allí. Yo tampoco lo creía, de hecho.
Te recordaba niño de cara redonda, sin ninguna noche en su haber, chico de río y de cosas simples, tontas.
Y un día no sé que pasó.
Creciste,
te endureciste como una piedra, te volviste inexpresivo y frío.
Y desapareciste para mí.
Cada tanto tu imagen viene a desvelar mis sueños de hace tiempo, cada tanto soy brutalmente despertada por la triste figura del sujeto de la puerta, esclavo de un cigarrillo solitario, triste.
Pero después de todo, siempre quise encontrarte en ese antro en ruinas y que me lleves a una cama llena de chinches de algún hotel.
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...y la penumbra me regaló una imagen blanca y brillante donde estaba tu boca.

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