Multiplicidad
El álamo se secó. Maduraron sus frutos, cayeron sus hojas, crecieron sus flores y finalmente se secó. Se había cansado de esperar la lluvia, de mezquinar gota a gota algo de sustento. Al igual que ella se sentía infeliz. A los dos le faltaba lo mismo.
En el claro de esa alameda ella soñó haberse dormido esperando... esperando cada segundo más afligida a quién la devolvería a la vida. A quién ni allí aparecería.
En sus más profundos ensueños lo vio llegar una y otra vez desde los árboles, seguro y perfecto, sonriendo una vez más hacia ella, tal como le hubiera gustado; pero una gota de lluvia la habría despertado para siempre y ya no existiría vuelta atrás.
Se despertó, sintió como el agua salada de sus lágrimas se mezclaba con la que caía del cielo y se levantó de un salto, la tierra empezaría a hacerse barro pronto y el cielo ya se tornaba violáceo.
Ya en su casa de papel debería haberse sentido reconfortada, y sin embargo todo era tan lluvioso y húmedo como en el bosque. Sabía que ese lugar debería resguardarla aún más, pero esta vez nada lograría alejarla de sí misma, jamás el olor a pan tostado y el calor de una estufa evitarían que su mente taciturna se plagara de recuerdos con aroma a lluvia y a tierra mojada.
Se sentó otra vez sobre la tierra húmeda de su living a la vez que lo hacía en el sofá y miraba como la lluvía caía sobre ella sin tocarla. Sabía que él ya no existía, había decidido evaporarse y con él llevarse todo, todo lo que habían alguna vez conseguido.
Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética. Milán Kundera
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