Ya no te importa qué está bien o qué está mal, vos no querías esto. Era cerrar los ojos y dejarte llevar, pero te fuiste yendo...
Cuando ya estés cansada y te quieras ir, y no quede más tiempo, resta vivir muriendo.
(Parece euforia y sólo es un grito de dolor, sólo te estás mintiendo).
¿Cómo llegué hasta acá? No presiento más, no tengo armonía.
No comprendo qué me falta todavía. No sé si pueda esperar. Sólo me queda una triste melodía, y no la quiero cantar. No hay dolor que duela más que el dolor del alma, no se aleja así nomás. Cosas lo hacen aliviar, pero no lo calman (¿a quién querés engañar?).
Y así son las cosas, así es esta vida. No me quiero conformar.
Vos tendrás tu forma, yo tengo la mía. (Sólo aprendo a lastimar).
Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética. Milán Kundera
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