Tengo ganas de que sea arte.
Y todo porque no puedo dejar de pensar en vos. No puedo aburrirme, ni acostumbrarme. No sé esperar, no sé olvidar, no sé pasar la página y seguir adelante; pura y exclusivamente porque me gusta. Trato de resistir y al final no es un problema, ¡qué placer esta pena! Y vos sos el de siempre y yo lo sé. Y yo no sé porqué sigo acá, pensando, como dicen, que voy a poder aguantar toda la vida de esta manera. Contradictorio. Te vas, me echás y volvés. Me amás, ¿me odiás? Tus manos, mi cuerpo, tu sonrisa y el placer que te da verme ahí rendida frente a vos. Las canciones duran poco, la entrega es eterna y efímera a la vez. Estamos juntos de nuevo, sólo pasan las semanas, vos y yo quedamos. Zusammenfallen, los dos juntos, vos y yo sabemos mirarnos. Decirnos cosas, callar todas las demás. Hacemos arte del silencio, me despreciás. Y yo también, te tengo asco porque no puedo entenderte. A vos no te importo. Es tan molesta, debés pensar, pero tiene algo, tiene algo. Y volvés. Volvés porque no soportarías que me vaya. ¿Otro amor? Yo también, decís, pero sabes que no es verdad. Nadie ama sin amor excepto vos. Estás desquiciado, pienso a veces, y tengo razón.
Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética. Milán Kundera
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