Quiero que se termine todo esto. Quiero que me des un beso, que me abraces y me digas que te querés quedar conmigo, que lo pensaste y que acá estás. Quiero lo dulce de tu estabilidad contra el pintorequismo de mis desgracias. No quiero mañana, así como veo que viene.
Odio el dolor de cabeza constante, el calor (o el frío, o la lluvia, es lo mismo porque el dolor de cabeza nubla todos mis sentidos), tener que levantarme temprano mañana sin ningún aliciente. Ya no quiero estar en Buenos Aires y la idea de Rosario no me consuela. Quiero que me toques la puerta, ahora. No doy más.
Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética. Milán Kundera
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