Se oxida el sol

Después de un tiempo todo se volvió muy mecánico. Estábamos acostumbrados a sentir, a dejarnos llevar. Las pulsiones, las locuras, las pequeñas tragedias anudadas a cada capricho insomne, la casa de la libertad. Todo el remolino de sensaciones, estar enamorado, lo emocionante de ser,

de estar,

ahí.

Después sobrevolaron por tu casa las palomas. Saliste a saludarlas con ese pañuelo indigno, cansado de anidar recuerdos oxidados de abril, con tus manos cansadas de sentir, de salir, de sufrir.
Y te quedaste allí,

nos quedamos,

perdidos cada día en el vuelo solitario de estar juntos, de sabernos, de sentirnos para siempre en un suspiro perdido con los años. Nos quedamos detenidos en la paz del fuego borbotando a unos pasos, en la calma de la tragedia ya sabida, en los ojos rasgados cansados, cerrados.

Estoy mirando desde el borde de un acantilado. Me acuerdo cuando solías decirme que nunca me ibas a dejar caer.


¿Y ahora dónde estás?

Necesito

Necesito que me lleves, que me saques a pasear. Que digas: "esa, ahí, vos. Sí, ¡vos!" y que sepas que soy yo y que yo también sepa que soy yo. Eso necesito, un poco de esto y un poco de aquello. Un poco de antes, un poco de charlas desestructurantes, de je t'aimes e insultos en francés. 

Porque vos me entendés cuando yo digo que las cosas malas simplemente pasan porque sí y que vos sos una cosa buena, y entonces no pasaste porque sí.

No sé si te acordás, pero esa vez, al final llegamos a la conclusión que todas las cosas son buenas, o que nada pasa porque sí. O que es lo mismo.

Tal vez me dijiste que si podemos encontrarle una razón, entonces es bueno. Y que por más bueno que nos parezca sino vemos el para qué entonces es malo. 

Ver algunas cosas nos hace crecer, y no podíamos seguir ignorando que teníamos el mundo capitalizado en dos tazas de café con azúcar y algunas galletitas. 

Vos decías que hablar era más importante que hacer.

Yo te decía que hacer es más peligroso y que, por lo tanto, simboliza mejor la esencia de la vida.

Entonces me diste un libro.

No me acuerdo el título, pero no importa, entendí lo que me querías decir.

"Pensar es hacer también"

"No nene, escribir es hacer. Pensar es ser".

Brum, brum.

Las cosas cambian muy rápido. El corazón se empieza a acelerar por todo, por cualquier cosa. La cabeza maquina, duele, porque no puede parar. Y quiere.

Y yo no sé que hacer.

Tantas, TANTAS preguntas.